Convívio Carlos Drummond de Andrade

Cada dia que passa incorporo mais esta verdade, de que eles não vivem senão em nós

E por isso vivem tão pouco; tão intervalado; tão débil. 

Fora de nós é que talvez deixaram de viver, para o que se chama tempo.

E essa eternidade negativa não nos desola. 

Pouco ou mal que eles vivam dentro de nós, é a vida não obstante.

E já não enfrentamos a morte, de sempre trazê-la conosco.

Mas, como estão longe, ao mesmo tempo que nossos atuais habitantes e nossos hóspedes e nossos tecidos e a circulação nossa! 

A mais tênue forma exterior nos atinge.

O próximo existe, mas que oblíquos! e mesmo sorrindo, que disfarçados... 

Há que renunciar a toda procura. 

Não os encontraríamos, ao encontrá-los.

Ter e não ter em nós um vaso sagrado, 

Um depósito e uma presença contínua, 

Está é a nossa condição, enquanto, 

Sem condição, transitamos 

e julgamos amar

e calamo-nos. 

Ou talvez existamos somente neles, que são omissos, e nossa existência, 

apenas uma forma impura de silêncio, que preferiram. 

Poema retirado do livro: 

Antologia Poética

Editora Record

48 edição

2001

Carlos Drummond de Andrade